Ahora que no estás,
"hogar" lo escribo sin "H" y la palabra "Amor" la cambié por "dolor";
es tan pobre mi presente que se endeuda soñando,
y es tan rico el pasado que aún sigo recordando.
Ahora que no estás,
estoy abandonado como bote de bronceador en casa de esquimales;
mi horóscopo dice: "son problemas astrales"
y la tristeza está en casa abriendo sucursales.
Y nuestro cuarto es almacén de recuerdos,
y nuestra mesa es aeropuerto de moscas,
y nuestra cama es un inmenso desierto
con la vida y la energía de un muerto.
Qué voy a hacer conmigo,
qué difícil es cargar con mi peor enemigo a cuestas,
viviendo de preguntas donde no hay respuestas.
Qué voy a hacer conmigo,
solidario corruptor de mis momentos plácidos,
canalla inventor de mis tragedias épicas.
Qué voy a hacer conmigo, ahora que no estás.
Ahora que no estás
el silencio es un ruido que lastima lentamente mis oídos,
me dio por serte fiel aunque te importe poco,
y hay algo de tu piel en todo lo que toco.
Y nuestro cuarto es almacén de recuerdos,
y nuestra mesa es aeropuerto de moscas,
y nuestra cama es un inmenso desierto
con la vida y la energía de un muerto.
Qué voy a hacer conmigo,
qué difícil es cargar con mi peor enemigo a cuestas,
viviendo de preguntas donde no hay respuestas.
Qué voy a hacer conmigo,
solidario corruptor de mis momentos plácidos,
canalla inventor de mis tragedias épicas.
Qué voy a hacer conmigo, ahora que no estás.