É mais um mito.
Enquanto a apis martiriza na colméia,
a orbe magna conjetura o desemboque
e o reboque enfatiza a palidez.
É mais um giro.
Os segredos, ardorosos ao descaminho,
despertam a cutis da ninfa imponente,
estagnada no divã crepuscular.
É mais um grito.
A júdice cromática das sete faces,
sucumbidas no derradeiro juízo,
é pulsilamine, mentirosa e íntegra.