Este rio seco na paisagem furta-cor
Verão no lhar desse povo sofredor
Que devora a dor
Como um prato de feijão
Chorando as agruras
Como quem tem solidão
Essa aridez, essa seguidão
Esse aterto no coração
E as sementes crescem nesse desvão
Nossa gente carece de oração
Santa Clara escuta minha prece
Por tudo, quanto é sagrado
Pede ao senhor São José
P`ra chover no meu roçado