Estou perto de ser como aquele céu
que prometeu chover devagar no que plantei.
E no que posso acreditar a não ser naquele vale
onde teria uma casa de madeira?
Mas entre a lua e a fogueira existe um ódio mortal.
Toda plantação se sente só
porque o mesmo céu já não quer mais
os amores que vêm e vão;
hoje, a terra chora ao ver que nada é demais.