Cresce farto e dourado
Por esses campos, o pão
E há tanto mal espalhado
No gesto de cada mão
Cada mão, cada senhor
Fazendo gestos à gente
Como se gestos na dôr
Fossem do pão a semente
A semente que germina
Gesto bom na semeada
E transforma cada sina
Numa cruz menas pesada
Menos pesada que aquela
Que o povo tem carregado
Sem saber se será nela
Um dia, crucificado